但他没走，他手伸进袋子，又cH0U出一包。
只是递给了少年。
一小时後，少年Si在厕所。脸朝下，血从鼻子嘴巴流出来。没有挣扎。没有声音。他站在门口，看着。光最後一次在那对眼里晃了下，然後熄掉。他没跑，没报警，也没哭。他以为少年还会起身说话，结果什麽都没有。
那天丹麟不敢回去，也没地方去，就坐在街口的茶水摊，菸点了又灭，椅子歪，一动就嘎吱。手cHa在口袋，脚g着桌脚。想着怎麽办。没人回答。
这城市的路这麽多，没有一条是可以躲的。
半夜快过完了，丹麟还是走回去。装没事。鞋踩在阶梯上，还故意踩稳。门才推开，一拳飞过来。半边脸麻了，疼是几秒後才从皮肤底下长出来的。还没站直，正哥已经抓他衣领，把他压上墙。
什麽都没问，什麽都没说。没问人怎麽Si的，也没问他有没有报。只是因为——那包货，他多给了，也没报备，没收钱。
一手还没放下，另一手已经砸了过来，砸在肩骨上，是菸灰缸，没碎，但重。他叫了一声，是身T自己发出来的破声音。手SiSi抓住门边，还在犹豫该不该吐气。
「你以为自己是谁？发善心？还是觉得自己懂得挑人？」
「对不起，正哥，我错——」
话还没说完，又一记狠的。他不敢缩，也不敢哭。哭没用。缩了也只是让人打得更准。踹、拉、扯、压，没一句重话，但每一下都打进脑子里。
给他教训，是让他记得错在哪。不能多给，多给就是错，问心无愧就是蠢。你不能自己决定要对谁好，不能私自判断。那不叫有良心，那叫失格。
货是货。人是人。命，是不值钱的那一种。
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</div>丹麟被丢在水泥地上过了一晚。靠着铁门坐，眼肿得睁不开，鼻里全是铁锈味。风灌进身T里，伤口跟衣服黏在一块。垃圾袋在巷尾被风吹得哐哐响。他没发抖。身T已经不记得这个动作了。
他才发现，自己回不去了。没有回这个选项了。
从那天起，他只看重量，不看人。分装、秤袋、交货，开始学什麽粉怎麽切、什麽量不会Si人。麻将馆有人少报一百，他没说话，补上後，转身把那人拖进後巷。三分钟，没人听见。他出来时，手擦了两下，什麽话也没讲。
丹麟不是中盘，也还没断乾净。卡在中间一个不上不下的位置，像狗一样，看天sE，也看人脸sE。哪里开灯就往哪爬。哪里关门就坐墙边等。
忘了哪天，正哥心情好，一边哼着没旋律的歌，一边带他去後巷那家卡啦屋。没招牌，门口贴了张《无间道》，胶带边翘起来。门一推，里面菸味浓，热的。香水混酒气混烧焦的塑胶椅味道，一起扑出来。
里头坐了几个熟脸，大多是正哥的朋友，坐满。卖粉的，吃粉的，收钱的，玩妹的。每张脸都像他小时候路边看过的某一张。槟榔盒打开，菸灰缸满出来。nV人也在，那种会坐下来cH0U根菸、对你笑两声的nV人。指甲油是红的，鞋是尖的，衣服有名牌。她们都笑。但没人在笑。